На северный полюс, на сломанных лыжах! {Уже изготовлены пули, что мимо тебя просвистят}
А где, скажите мне на милость, мой мобильный?

Нет больше

Ни выхода и ни входа.

Дверь, что окрашена белым,

хлопала - ветром било.

Все хлеще и хлеще. Кто-то стоит на пороге -

в черном плаще,

горло его согрето

тонкою сигаретой.



Нет, что-то странное творится- пропадают люди, пропадают вещи, пропадаю я.

Окончательно понял, что я пропащий тип человека, мне уже не светит прощение.Так почему не заработать грешками бессмертие?



А я-то думаю, что же мне никто не звонит...